Las alas manchadas de luces nos esperan
camino a la gloria, como en maratón
risas ebrias
rojos como frailes
la nostalgia nuestro vino de misa.
Hay Luna posada en la muerte temporal
catalepsia de vidrio, de cemento
silencio tango
putas casi cuadros de Lautrec
el humo, el vino,
saliva, sexo.
Amén.
Mañana quizás
ya no seremos más
que vómito sobre papel.
No hay comentarios:
Publicar un comentario